Por allí llega Grace Jones con su pelo afilado. El ser humano perfecto.
Se sienta en nuestra mesa y encarga un cóctel azul. Extrae un cigarrillo finísimo de algún lugar y nos arroja nubes a la cara. El ser humano perfecto.
Nos habla de la alteridad y yo no puedo despegar la vista de sus clavículas.
Por allí se marcha Grace Jones. Nunca habrá existido alguien más bello y la hemos tenido unos instantes para nosotros. En nuestra mesa. La bebida no la ha tocado, gotas condensándose en la cara exterior del cristal corren copa abajo. El humo asciende de la punta sin apagar del cigarrillo.
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